子叔鹤轩托着尸身的后背，杜齐樟扶着肩膀，小心地把枯骨放回原来的姿势。

——跪着，面朝祭台，双手合十，十字架夹在指骨之间。火红的头发散下来，搭在干枯的肩胛上，像几百年前一样。

放好的时候，尸身的头微微偏了一下。

不是他们动的。是骨头朽了，颈椎支撑不住，头往左边歪了歪，露出半边面骨——

颧骨很高。眼窝深陷。鼻梁又高又窄。确实不是中原人的脸。

子叔鹤轩伸手把头扶正。指腹碰到头骨的瞬间，那哭声忽然变调了。

不是拔高。是变了。

从凄厉变成了低沉，从呜咽变成了某种类似哼鸣的声音，像有人在很远的地方唱着什么调子，调子古老，听不出词，但旋律带着一种说不出的哀伤。

他收回手，哭声又恢复了原来的调子。

他低声说。

杜齐樟点头，短刀横在身前，两人贴着石壁往回走。

刚走到那扇小门门口——

吱——嘎——

石门方向传来了响动。

不是机括传出的声音。

是抓挠。指甲刮在石头上的声音，尖利，刺耳，像猫爪划过石板，但粗粝得多，带着一种蛮力，一下一下，刮得人牙根发酸。

子叔鹤轩猛地停住脚步。

杜齐樟已经侧过身，短刀横在胸前，面朝石门的方向。油灯举起来，光往甬道深处推——

黑漆漆的。窄缝里什么也看不见。

但抓挠声越来越响了。

一下。两下。三下。

不是一只爪子。是很多只。很多只爪子同时刮着石门，从外面往里推，推得石门发出沉闷的摩擦声，石屑簌簌往下掉。

子叔鹤轩握紧了软剑。剑身缠在腕上，他一抖手腕就能出剑，但现在他没抖——他在听。

抓挠声里混着别的声音。

推搡声。很重，很闷，像什么东西在用整个身体撞门。一下一下，撞得石门嗡嗡响，石壁都在震。

然后——

石门被推开了一条缝。

很细。不到一指宽。但够了。